Devagar

Devagar, vou divagar
De vagar, vou me encontrar
De vagar, vou divagar
Devagar, vou me encontrar

Poesia ridícula

Escrever poesia é um exercício
contra o incansável vício
de lutar em combate ao ridículo.
É como fazer teatro:
"Respire: um, dois, três, quatro".
O que pode ser mais vexatório
que o resultado final do somatório
de arte e revelação da subjetividade?
Escrever já é ridículo -
seja lá o que for -;
falar de umbigo, alegria e amor,
falar de amigo, nostalgia e dor,
mas poesia é algo ainda mais ridículo,
por ser a expressão exata do ventrículo
que leva todas as emoções ao coração -
e cá estou eu falando de coração:
o que há pior que isso?
Se a metáfora é gasta, é clichê;
o sentimento sempre é demodê.
E se o poeta ainda ousa recitar,
aí o ridículo já vira absurdo
e eu, se sou plateia, aturdo
meu ouvido que, infelizmente, não é surdo
e tem que ouvir as baboseiras de nem sei quem.
Poesia é uma coisa ridícula:
pior que uma carta de amor!
Que se importem os pobres bobalhões,
que não têm suficientes colhões
para mandar tudo isso ao inferno!

Vertigem

Parece vertigem,
mas é fuligem.
Parece nó, mas é pó,
só.
Parece nervoso,
parece ansioso,
parece ranzinza,
mas é a cinza
que acinza
a nuvem, o céu,
o véu, o mel,
o meu, o teu,
o prédio, a casa,
quem casa,
a igreja,
o muro, murmuro:
é o pó, é o nó,
já falei
que é só.

Feto

É fato que o feto da foto fui eu
O feto da foto de fato morreu
Farto fantasma do feto afeta
o homem feito que fita o fim.

A vida nos finta
e a fita é forte,
fortifica o que é fútil,
o fragor e o olfato!

Furtada a fortuna,
só fito o fugaz
Feito, o infortúnio
fratura e não faz.

Não é metáfora

Tinha uma luz no fim do horizonte
que se apagava aos poucos.
Não é metáfora: era mesmo uma luz.
Ele murchava junto,
se encolhia e sumia, devagar.

Repentinamente, a luz se acendia de novo,
a luz no fim do horizonte.
Não é metáfora: era mesmo uma luz.
Ele se erguia de novo,
estufava o peito e voltava à vida.

A luz se apagava e voltava,
se apagava e voltava,
se apagava e voltava.
Ele se encolhia e se erguia,
na mesma velocidade.

Mas quero deixar claro que
não é metáfora:
era mesmo uma luz.

Plataformas do metrô

O que separa a plataforma da direita da plataforma da esquerda
é muito mais que os vagões no meio.
Se uma é sentido sul e outra é sentido norte,
uma é sentido vida e outra é sentido morte.
Uma é o sentido da vida e a outra é também.
E esse sentido das coisas ninguém pode ou não quer ver.
Sentido, então, fico eu, triste e perdido,
pois parece tão óbvio:
o significado das coisas está numa estação de metrô.

Se o sol nasce numa plataforma,
em não muitas horas, se porá na outra,
para, então, nascer o outro sol em mim.
E as batidas em meu peito se tornarão mais audíveis
E os carinhos de tuas mãos se mostrarão mais temíveis,
pois na manhã seguinte aguarda-me outra vez a estação de metrô.
E se tuas mãos eu não mais tiver,
toda hora será como quando nasce o sol:
na plataforma sentido morte.

O morto e os cegos

Um odor ruim, embora suave,
emana na cidade.
Do solo aos ares,
em todos os lugares,
a náusea é inevitável.

Alguns sabem tratar-se de um cadáver,
mas a maioria não os crê,
nem mesmo pode ver
o homem morto esticado
na avenida principal da metrópole.

O trânsito é caótico
e transeuntes se acotovelam.
Há menos espaço nas ruas,
pois há um defunto de pernas nuas,
estirado sem ninguém o notar.

Não há sangue, é claro.
Se houvesse, já teriam reparado
no infeliz fedorento putrificado.
É morte limpa, mas incomoda
os cegos com hora marcada.

Verdade seja dita:
há aqueles que conhecem a origem
do desconforto, do mal estar e do fedor.
Mas não querem num morto as mãos pôr
nem ganham crença ao contarem o que veem.

O engraçado é que naquele lugar,
onde jaz o falecido diminuto,
ora ou outra tropeça um apressado resoluto,
que deduz ter sido uma pedra ou algo que a valha
o motivo de sua queda, mas jamais um defunto!